Con temeridad o insensatez, el gato se arroja bajo la sombra del pino y cae sin escalas al pozo insondable del sueño. Un instante le basta para abandonar el mundo y de no ser por el exiguo movimiento al que la combustión lenta le obliga, podría pensarse que el animal pertenece ya a las criaturas de otro plano.

De este lado, un ruido que no reconoce lo inquieta. Permite acceder brevemente un caudal inicuo de luz a sus pupilas y tras informarse que todo se encuentra en un orden aparente, en dos saltos franquea la escalera para escudarse en la sombra junto al muro. Curva con firmeza el lomo y gira después quitando con lentitud la tensión del arco, instalándolo contra la frescura del piso. Extiende las garritas más allá de la sombra, del muro y lo visible, alejándose de nuevo hacia un territorio que parece a veces intuirse si se observa con detenimiento el misterio que subyace en la criptografía de sus músculos.

En ese territorio no existe el sol que de este lado lo consume todo lentamente y lucha contra el follaje del árbol, contra la posición del muro al paso de las horas y la certeza de su sombra, reclamando para sí dominio sobre el cuerpo elástico que lo ignora con esa arrogancia de los felinos que no se aturde con el sueño.

En mis manos el papel y la tinta exigen que atrape la figura huidiza del gato. Que lo describa en trazos largos o palabras cortas. Se van agolpando en mi mente cuentos, poemas y cuadros donde habitan ilustres antepasados del animal que tengo enfrente. Palabras, colores, palabras. Me pregunto para qué amontonar más voces y visiones al cúmulo preexistente, cuando además estoy seguro que no lo haré mejor. Súbitamente aparece el ronroneo: sé que estoy obligado a ello.

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